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Es la falta de quien quiera proveerme una historia como la tuya.
Es la inocencia de quien en años de soledad ha olvidado las cicatricez de tu locura
locura que en algún punto converti en pasión
de esas que terminan por derretir mi hierro
porque, en mi salomónica conciencia, aún existe tu bíblico nombre
escrito en piedra,
mandamientos de lo que no se quiere resistir mas se debe mantener alejado.
Alucinógeno divino,
eres la droga que me mantiene sintiendo,
y es la falta de esa intensidad la que me lleva a consumir tu recuerdo,
inhalarte entre humos de esos días
cuando la tierna carne aun no escuchaba a la mente.
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Damnatio Memoriae - M. Paola Malavasi
Habilidad quizás un poco elusiva y tortuosa para quienes, poco observadores, son incapaces de entender el lenguaje de la sutileza y el idioma de lo que no se dice, se ha vuelto quizás el unico medio de expresión por el cual la inseguridad se atreve a bajar la guardia. El dolor ha hecho callar a quienes el sufrir ha posado la carga de los días y sin otro camino que recorrer el hablado en código se ha deshecho en lamentos por la falta de dirección que cargan sus letras. Sin voz ni aprecio, lo que se mantiene dentro pareciera pesar cual carga del tiempo pues con el viene el remordimiento.
Y entonces lo que se dice entre lo dicho vale mas que lo que se escucha. He ahí que el cuestionamiento incita a escribir, pues sin canto fijo la metamorfosis de mis palabras termina en símbolos eludiendo el sonido y la confrontación directa en tantos estantes de la vida. He de decir que me muevo por ese bajo mundo, de aquel en donde quizás el miedo, quizás la precaución domina el actuar cuando de otros se trata. Acostumbrado el ego a esperar siempre lo peor, el constantemente adivinar el andar del otro se convierte en ruleta rusa y ese doloroso encuentro nunca se sabe cuando llegará. Se depende de ese otro... de quien en su sensibilidad debiera abrir oído y corazón mas hasta qué punto es tarea propia como emisora el comunicar lo que claramente siento mas no atrevo a exteriorizar. Comprendan pues señores que si algún valor lleva el impulso es el actuar por el instinto perdido gracias a la conciencia, que si algún mérito atribuyo a la ignorancia (y será por siempre el único quizás) es que es cura para el miedo y pomada de atrevimiento.
Ahora pues, si como paciente siguiera las indicaciones que como doctora receto quizás la inquietud de esta hora no se viera expresada por este medio.
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The Raven - Edgar Allan Poe
Socialmente giramos alrededor de lo superficial, lo físico inevitablemente se vuelve una extensión de lo interno y en excesivos casos quizás un indicador erróneo de aquello que guarda tal cascarón en su interior. En la antiguedad guerreros Espartanos solían tomar un baño para purificar sus largas melenas; así, tras trenzar su extensa y preciada posesión capilar, marchaban en batalla hacia su thanatos kalos... la bella muerte. No es de extrañarse que tal rasgo ha sido a través de los años indicador creciente de una cierta pertenencia, algo que se posee o algo a quien se pretende pertenecer. El largo indica paciencia, dedicación, un cultivo quizás. Es el factor externo que guarda consigo una cierta cronología... aun después de la muerte sigue creciendo.
Las lágrimas que vi derramarse por la pérdida de tal atributo fueron simplemente una extension mas de aquella enfermedad (se sabrá muy bien para este punto) que fue poco a poco despojando no solo a su portador sino a quienes lo rodearon, de tanto apego material. El exterior se convirtió meramente en un indicador mas de la decadencia, de ese silencioso agente que carcome lo invisible para convertirlo en factores tangibles de un declive material. Hermano, su bella muerte ha llegado con los años, pues en su momento lo vio reducido a un cuerpo que no sostuvo la fuerza de su alma.
Hoy al verse trasquiladamente desnuda quien comparte estas letras, recuerdo aquel doloroso golpe a la vanidad para, bajo mis propios parámetros asimilarlo, mas con la extrema diferencia que, al ser decisión propia, por más sacrificio que se sienta no deja de ser un acto de voluntad. No hubo lágrimas ni falsas esperanzas. A decir verdad hubo risas y memorias. Y en la soledad de un acto impulsivo... el despojarme de mi vergel.
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