Damnatio Memoriae

(...)

Es la falta de quien quiera proveerme una historia como la tuya.

Es la inocencia de quien en años de soledad ha olvidado las cicatricez de tu locura

locura que en algún punto converti en pasión

de esas que terminan por derretir mi hierro

porque, en mi salomónica conciencia, aún existe tu bíblico nombre

escrito en piedra,

mandamientos de lo que no se quiere resistir mas se debe mantener alejado.

Alucinógeno divino,

eres la droga que me mantiene sintiendo,

y es la falta de esa intensidad la que me lleva a consumir tu recuerdo,

inhalarte entre humos de esos días

cuando la tierna carne aun no escuchaba a la mente.

(...)

Damnatio Memoriae - M. Paola Malavasi

Hablando Entre Líneas

Habilidad quizás un poco elusiva y tortuosa para quienes, poco observadores, son incapaces de entender el lenguaje de la sutileza y el idioma de lo que no se dice, se ha vuelto quizás el unico medio de expresión por el cual la inseguridad se atreve a bajar la guardia. El dolor ha hecho callar a quienes el sufrir ha posado la carga de los días y sin otro camino que recorrer el hablado en código se ha deshecho en lamentos por la falta de dirección que cargan sus letras. Sin voz ni aprecio, lo que se mantiene dentro pareciera pesar cual carga del tiempo pues con el viene el remordimiento.

Y entonces lo que se dice entre lo dicho vale mas que lo que se escucha. He ahí que el cuestionamiento incita a escribir, pues sin canto fijo la metamorfosis de mis palabras termina en símbolos eludiendo el sonido y la confrontación directa en tantos estantes de la vida. He de decir que me muevo por ese bajo mundo, de aquel en donde quizás el miedo, quizás la precaución domina el actuar cuando de otros se trata. Acostumbrado el ego a esperar siempre lo peor, el constantemente adivinar el andar del otro se convierte en ruleta rusa y ese doloroso encuentro nunca se sabe cuando llegará. Se depende de ese otro... de quien en su sensibilidad debiera abrir oído y corazón mas hasta qué punto es tarea propia como emisora el comunicar lo que claramente siento mas no atrevo a exteriorizar. Comprendan pues señores que si algún valor lleva el impulso es el actuar por el instinto perdido gracias a la conciencia, que si algún mérito atribuyo a la ignorancia (y será por siempre el único quizás) es que es cura para el miedo y pomada de atrevimiento.

Ahora pues, si como paciente siguiera las indicaciones que como doctora receto quizás la inquietud de esta hora no se viera expresada por este medio.

Cortando Paralelismos

"`Other friends have flown before -

On the morrow he will leave me, as my hopes have flown before.'

Then the bird said, `Nevermore.'

(...)

Till the dirges of his hope that melancholy burden bore

Of "Never-nevermore."

(...)

And my soul from out that shadow that lies floating on the floor

Shall be lifted - Nevermore!"

The Raven - Edgar Allan Poe

Socialmente giramos alrededor de lo superficial, lo físico inevitablemente se vuelve una extensión de lo interno y en excesivos casos quizás un indicador erróneo de aquello que guarda tal cascarón en su interior. En la antiguedad guerreros Espartanos solían tomar un baño para purificar sus largas melenas; así, tras trenzar su extensa y preciada posesión capilar, marchaban en batalla hacia su thanatos kalos... la bella muerte. No es de extrañarse que tal rasgo ha sido a través de los años indicador creciente de una cierta pertenencia, algo que se posee o algo a quien se pretende pertenecer. El largo indica paciencia, dedicación, un cultivo quizás. Es el factor externo que guarda consigo una cierta cronología... aun después de la muerte sigue creciendo.

Las lágrimas que vi derramarse por la pérdida de tal atributo fueron simplemente una extension mas de aquella enfermedad (se sabrá muy bien para este punto) que fue poco a poco despojando no solo a su portador sino a quienes lo rodearon, de tanto apego material. El exterior se convirtió meramente en un indicador mas de la decadencia, de ese silencioso agente que carcome lo invisible para convertirlo en factores tangibles de un declive material. Hermano, su bella muerte ha llegado con los años, pues en su momento lo vio reducido a un cuerpo que no sostuvo la fuerza de su alma.

Hoy al verse trasquiladamente desnuda quien comparte estas letras, recuerdo aquel doloroso golpe a la vanidad para, bajo mis propios parámetros asimilarlo, mas con la extrema diferencia que, al ser decisión propia, por más sacrificio que se sienta no deja de ser un acto de voluntad. No hubo lágrimas ni falsas esperanzas. A decir verdad hubo risas y memorias. Y en la soledad de un acto impulsivo... el despojarme de mi vergel.

Alone

From childhood's hour I have not been As others were; I have not seen As others saw; I could not bring My passions from a common spring. From the same source I have not taken My sorrow; I could not awaken My heart to joy at the same tone; And all I loved, I loved alone. Then- in my childhood, in the dawn Of a most stormy life- was drawn From every depth of good and ill The mystery which binds me still: From the torrent, or the fountain, From the red cliff of the mountain, From the sun that round me rolled In its autumn tint of gold, From the lightning in the sky As it passed me flying by, From the thunder and the storm, And the cloud that took the form (When the rest of Heaven was blue) Of a demon in my view. - Edgar Allan Poe

Rayuela

"Por eso siento que sos mi doppelgänger, porque todo el tiempo estoy yendo y viniendo de tu territorio al mío, si es que llego al mío, y en esos pasajes lastimosos me parece que vos sos mi forma que se queda ahí mirándome con lástima, sos los cinco mil años de hombre amontonados en un metro setenta, mirando a ese payaso que quiere salirse de la casilla. He dicho."

Julio Cortázar

I Go Back to May 1937 (from The Gold Cell)

"...they are kids, they are dumb, all they know is they are
innocent, they would never hurt anybody.
I want to go up to them and say Stop,
don't do it--she's the wrong woman,
he's the wrong man, you are going to do things
you cannot imagine you would ever do,
you are going to do bad things to children,
you are going to suffer in ways you never heard of,
you are going to want to die. I want to go
up to them there in the late May sunlight and say it,
her hungry pretty blank face turning to me,
her pitiful beautiful untouched body,
his arrogant handsome blind face turning to me,
his pitiful beautiful untouched body,
but I don't do it. I want to live..."

Sharon Olds

Reclamarte Como Propio

El mundo te ha hecho suyo. Inevitable es ver ahora como quienes te rodearon se apropiaron de eso que consideran pertenece a su memoria. Fragmentado en mil historias cada cual ha reclamado, cual reliquias intangibles, pedazos de tu vida. Mas el que fuiste se me pierde entre todo lo que a este punto han hecho a mi mente registrar como característica tuya. Que seas ahora nuestro mártir personal te ha convertido en ícono confuso. Tanto cambio impuesto por las miradas que esculpen tu figura. Diecisiete años muy joven para ser lo que sos, propio de quienes jurarían saber lo que te constituyó, de igual manera razones sobran para haberte visto perdido entre tanta reminiscencia. Elevado al punto de ser un abrumador concepto teñido de ese fuego que tu persona encendió, iluminado por las vidas que has logrado inspirar. Pero los años no fueron tan transparentes y ese romanticismo es el velo de una figura ajena.

Hermano, solo yo pude darte ese título y es ahí que te vuelves propio, cotidiano, personal, pero mas que todo existente. ¿Cuántas imágenes habrán de quien fuiste? Pero para mi se me revela con el tiempo solo una, solo la que siempre conocí pero perdí con tu muerte. Tres años muy tarde logro ver en mis recuerdos a quien no podré nunca elevar de la manera ajena en que toda una generación fue capaz de crear su altar...porque ese pertenece a ellos, a los otros, y no eres quien eras para mi. Porque eres mas humano cuando de mi carne te recuerdo, y te siento cercano cuando pienso en tu vida, no en aquello que te hizo inmortal. El barniz aplicado fue el sudario tejido por manos extrañas, como la plasticidad que cubrió tus restos aquella dolorosa tarde de vela. Una vez limpio ese rostro te reconozco como el que siempre fuiste, aquel en quien veo mas presencia tuya que cualquier inculcada divinidad, ese que entre distorciones perdí pero tuve la dicha de recuperar. Es entonces que entre historias de tu risa, carboncillo que dibuja el boceto mas fiel de quien la vida me regaló, despierto de esos años de falsas percepciones por no haberte aterrizado, por no comprender anteriormente que nunca observaste desde arriba sino caminaste a mi lado.