Alone

From childhood's hour I have not been As others were; I have not seen As others saw; I could not bring My passions from a common spring. From the same source I have not taken My sorrow; I could not awaken My heart to joy at the same tone; And all I loved, I loved alone. Then- in my childhood, in the dawn Of a most stormy life- was drawn From every depth of good and ill The mystery which binds me still: From the torrent, or the fountain, From the red cliff of the mountain, From the sun that round me rolled In its autumn tint of gold, From the lightning in the sky As it passed me flying by, From the thunder and the storm, And the cloud that took the form (When the rest of Heaven was blue) Of a demon in my view. - Edgar Allan Poe

Rayuela

"Por eso siento que sos mi doppelgänger, porque todo el tiempo estoy yendo y viniendo de tu territorio al mío, si es que llego al mío, y en esos pasajes lastimosos me parece que vos sos mi forma que se queda ahí mirándome con lástima, sos los cinco mil años de hombre amontonados en un metro setenta, mirando a ese payaso que quiere salirse de la casilla. He dicho."

Julio Cortázar

I Go Back to May 1937 (from The Gold Cell)

"...they are kids, they are dumb, all they know is they are
innocent, they would never hurt anybody.
I want to go up to them and say Stop,
don't do it--she's the wrong woman,
he's the wrong man, you are going to do things
you cannot imagine you would ever do,
you are going to do bad things to children,
you are going to suffer in ways you never heard of,
you are going to want to die. I want to go
up to them there in the late May sunlight and say it,
her hungry pretty blank face turning to me,
her pitiful beautiful untouched body,
his arrogant handsome blind face turning to me,
his pitiful beautiful untouched body,
but I don't do it. I want to live..."

Sharon Olds

Reclamarte Como Propio

El mundo te ha hecho suyo. Inevitable es ver ahora como quienes te rodearon se apropiaron de eso que consideran pertenece a su memoria. Fragmentado en mil historias cada cual ha reclamado, cual reliquias intangibles, pedazos de tu vida. Mas el que fuiste se me pierde entre todo lo que a este punto han hecho a mi mente registrar como característica tuya. Que seas ahora nuestro mártir personal te ha convertido en ícono confuso. Tanto cambio impuesto por las miradas que esculpen tu figura. Diecisiete años muy joven para ser lo que sos, propio de quienes jurarían saber lo que te constituyó, de igual manera razones sobran para haberte visto perdido entre tanta reminiscencia. Elevado al punto de ser un abrumador concepto teñido de ese fuego que tu persona encendió, iluminado por las vidas que has logrado inspirar. Pero los años no fueron tan transparentes y ese romanticismo es el velo de una figura ajena.

Hermano, solo yo pude darte ese título y es ahí que te vuelves propio, cotidiano, personal, pero mas que todo existente. ¿Cuántas imágenes habrán de quien fuiste? Pero para mi se me revela con el tiempo solo una, solo la que siempre conocí pero perdí con tu muerte. Tres años muy tarde logro ver en mis recuerdos a quien no podré nunca elevar de la manera ajena en que toda una generación fue capaz de crear su altar...porque ese pertenece a ellos, a los otros, y no eres quien eras para mi. Porque eres mas humano cuando de mi carne te recuerdo, y te siento cercano cuando pienso en tu vida, no en aquello que te hizo inmortal. El barniz aplicado fue el sudario tejido por manos extrañas, como la plasticidad que cubrió tus restos aquella dolorosa tarde de vela. Una vez limpio ese rostro te reconozco como el que siempre fuiste, aquel en quien veo mas presencia tuya que cualquier inculcada divinidad, ese que entre distorciones perdí pero tuve la dicha de recuperar. Es entonces que entre historias de tu risa, carboncillo que dibuja el boceto mas fiel de quien la vida me regaló, despierto de esos años de falsas percepciones por no haberte aterrizado, por no comprender anteriormente que nunca observaste desde arriba sino caminaste a mi lado.

De Como se Pretende ser Alquimista, pero se Termina Derrotado por la Ciencia

La posibilidad de una pizarra en blanco se me abrió como una puerta al presente, aquella que por miedo dejamos entreabierta pero no por eso olvidamos en un acto de desecho. El blanco que quizás cubrió una vez aquellas montañas con las que de niña se sueña pareciera derramarse en una cercanía casi incómoda, son sus luces y un reflejo, quimera desprendida de esta humana condición y sus deseos, lo que ahora dicta el camino. Es entonces en tal espejo que no veo ya por donde se refleja mi visión, hacia donde me lleva el cambio innegable de esta ráfaga helada. En aquellos picos escarchados visualicé una vez este brazo posando bandera de conquista, pintura épica de quien en sus sueños añora esa realidad tal cual si no existiera el otro lado de la moneda. No es fácil comprender que por cada sueño se paga un precio, por cada noche de insomnio puede que no existan días de recompensa. La interrogante permanece, como humo restante del fuego de una fugaz ilusión, y aún en su inmaterialidad parece tener mucho mas peso. Es una de existencia, donde día a día luchamos contra un inevitable miedo al olvido, la ansiedad de ver una vida terminada sin haber completado suficiente sacrificio ante ojos ajenos. He ahí también el nacimiento de la paradoja, del “sacrificio” al “olvido” se nos va la vida por este paso acelerado, obligados en ese sofocante minuto a seguir viviendo la realidad escogida. Cuestiono si en cada paso hubo ya escrituras que condicionaron la presente situación, pues la duda nunca fue cuestión de ubicación en un presente, sino de propósito. Quizás es pretenciosa la audacia de no cuestionar si es innegable y constante la presencia de esta inquietud en los días de con quienes comparto vida, en toda la vitalidad, no solo biología, de esta palabra. Consciente estoy de que tal no es el caso de una población entera...mas si de quienes con una lucidez mas ávida encaminan su andar.

Como tales, soy víctima de esa expectativa, una de trascendencia; del deber de crear un balance entre lo que se quiere, lo que se obtiene y lo que se transforma en satisfacción propia, que por cuestiones de logística denominamos felicidad. Propia o ajena (porque de eso aún queda mucho abierto a discusión) de igual manera tal imposición se ha instalado entre mis preocupaciones con una prioridad quizás no merecida. En meses pasados me carcomía las entrañas el ácido de una decisión quizás errónea (pregunto: ¿quién no habrá experimentado el dolor de ver que, una vez cumplido el sueño, los factores negativos no considerados con anterioridad alimentan la capciosa incertidumbre de si era en realidad lo que se quería?). Una vez corregida, no obstante no fue capaz de devolverme lo que el reloj ya me había robado, si concedía la tranquilidad de ver este cuerpo hallando su espacio único, por ser solo propio, en esta era. Ingratitud sentiría pues, si no tuviera la osadía de levantar una plegaria de agradecimiento; en estos años nunca fui yo conductora de mi orquesta, ¿cómo podría su músico principal desarrollar tan silente tarea? Cada huella dejada no se arrastró devuelta al mar, no hubo olvido y negación a su paso y es de ahí que quizás logre extirpar la sabiduría que nace con el mañana.

Mas siento ser mal de mi generación el desarrollar un cierto conformismo insatisfecho en donde escondemos la preocupación de no ser bajo el pretexto de individualismo e indiferencia. Ojos testigos han callado por no querer involucrar al alma en un dolor derivado de lo ajeno (o mas apropiadamente: una negación que rehuso a aceptar como propia). Negar los hijos que mi ansiedad ha engendrado pareciera ser mas un mecanismo de defensa, uno de vergüenza, lo acepto, mas mi propio método de supervivencia. No es por pasividad o indiferencia que esta mano no corre a socorrer o esta boca no grita la injusticia que presencia; el considerar al silencio como identidad propia no acalla el hecho de cargar una cruz de preocupaciones que bien me gustaría poder apaciguar activamente. Pero la vida ha enseñado (y no de manera tierna he de agregar) a cerrar la mente, guardarlo únicamente para quien con ojos y corazón abierto lo reciba. Cada cual encierra de su carácter lo que considera ser nocivo en contraposición con sus elecciones y la mirada crítica de las expectativas externas. No puedo declararme inmune ante tales cuestionamientos y en este afán parece ser que recorro líneas paralela, nunca perpendiculares, con quienes pudieran compartir consuelo en una simpatía sentida como propia. Hago de esto un llamado a quienes preocupados por su falta de acción, se torturan con el movimiento de sus colegas, mas no por esto cambian su camino pues saben estar, en lo que respecta a su persona....en lo correcto.

"Learn About DESIGN, not making things pretty"

Creativity is not design. Creativity has nothing to do with design. Creativity is bound by no laws, rules, or strictures …which is perhaps why it’s so intoxicating […]. Design, on the other hand, is based entirely on math, psychology, human perception, and a host of rigid rules and laws […]

— Andy Rutledge (Creativity is Not Design)

Full article: http://astheria.com/design/learn-about-design-not-making-things-pretty

Sheep and Wolves